Picasso e Salomão, poesia sacra que, desafiando o profano, dá coragem a Santas e Beatas para arriscados mimos de transportes terrenos, ao genial Bernini arte para os imortalizar, e a mim lata para pisar areias movediças de onde não me salvarei.

Hoje é fácil porque me bastou encontrar por acaso um cruzamento que fiz de um pequeno texto meu com versos do Cântico dos Cânticos, para me despachar, embora correndo o risco do vosso julgamento, seja pelo atrevimento de misturar coisas minhas com textos sagrados, seja pelo resultado final da blasfema ousadia. O que é meu, “A Última Tela de Picasso” (A), datada de 3/4/2012, é o último texto do meu livro “Moínho de Vento, 23”, na página 141, e não passa de “um sonho, daqueles que não sabes se estás a dormir ou acordado, e depois de manhã, te deixa umas ideias (neste caso, pinceladas) esbatidas e fugidias no quarto dos fundos do teu cérebro, entre falsas e verdadeiras, entre reais e virtuais”. Do “Cântico dos Cânticos”, que li na íntegra para poder escrever o texto “Subsídio para a ressurreição de Roseta”, a páginas 23 a 28 do acima citado livro, retirei versos que, no meu entender, poderiam ser intercalados no meu “sonho”, conferindo-lhe a sacralidade a que aspirava desde a sua escritura; e assim foi ao fim da tarde do dia 26/10/2013, numa varanda emoldurada de buganvílias entre o Alentejo e o Algarve, acompanhado de imagens que tinha gravadas das esculturas “Êxtase de Santa Teresa” e “Êxtase da Beata Ludovica Albertoni”, ambas de Bernini, tantas vezes admiradas em Roma, nas igrejas de Santa Maria della Vittoria e de San Francesco a Ripa, respectivamente, esculturas só possíveis pelo aval que a inspiração do Cântico dos Cânticos deu ao genial artista para imortalizar estas duas figuras da Igreja, transformando inconveniente erotismo terreno em permitidos arroubos de amor divino. Assim, revelo hoje, sob a protecção de uma bolinha vermelha não vá algum Senhor Rohani ter a tentação de vir espreitar o meu blogue e deparar com mulheres que, apesar de todos os véus, poderiam provocar-lhe pensamentos pecaminosos fatais para a salvação da sua alma, revelo eu, dizia, o matching (é assim que se diz, não é?) de textos poéticos que, espero, não venha a ser a perdição da minha.

A Última Tela de Picasso à luz do Cântico dos Cânticos

Visitei o velho Picasso (com razão as raparigas amam-te) no último dia das nossas vidas. Ele sentado (o rei está em seu divã) num cadeirão capitonné de pele gasta e rota (o encosto é de ouro), diante de uma enorme tela branca, esmagado com o peso (que se eleva do deserto como colunas de fumo) dos seus noventa e dois anos e dos 1654 mortos de Guernica, que carregava perenemente.

 

Eu (dormia mas de coração acordado), sentado num escabelo a seu lado, oprimido pelo peso do génio malagueño e pela pesada incapacidade de não saber viver (ao jardim das nogueiras desço). Tu (ó mais bela das mulheres), de pé, recebias sobre a tua luz intensa (contra mim resplandeceu o sol), a luz menor de uma clarabóia no tecto e olhavas (afasta de mim teus olhos os olhos que me enlouquecem) absorta a cena a que não pertencias (Ah como estás bela minha amiga).

 

Então, de golpe, naquilo que seria a sua última obra, Pablo Ruiz levantou-se, dirigiu-se a mim e agarrando-me pelos ombros (o meu amado é para mim e eu para ele), como se fosse um trapo, com a sua força hercúlea, atirou-me contra a tela virgem da qual passei a fazer parte (o meu amado desceu ao seu jardim).

 

Olhou para ti (deixa-me ouvir a tua voz), roubou-te os olhos que pôs dentro de uma patena (olhos como pombas), colocando-a na minha mão direita (no dia em que a alegria era seu coração) de onde os meus olhos não se despregarão mais, como acontece nas imagens de Santa Rita de Cássia. Colocou a tua mão piedosamente (que doces tuas carícias minha irmã minha noiva), como sudário, sobre o meu sexo morto sem químicos, os teus lábios (beije-me com os beijos da sua boca) transformaram-se em borboleta esvoaçando diante dos meus sem lhes tocar. Cortou-te o cabelo que enrolou à volta da minha testa (sua cabeça é de ouro maciço), como se de uma coroa de espinhos se tratasse (teu cabelo era um rebanho de cabras). Os teus braços foram colocados em torno da minha cintura (e eu sou já puro tremor), servindo de cilício que, em vez de mortificar, aliviava. Na minha mão esquerda foi posto o teu seio branco, cheio, redondo (teus seios são dois filhotes gémeos de uma gazela), cuja visão, peso e pormenor de boina basca (sejam teus seios cachos de uvas), me enchia os olhos e a vida. O teu púbis foi delicadamente colocado (saboreio o favo com meu mel), com todos os seus segredos escondidos (sem censura de ninguém), na minha testa, entre os meus olhos (porque desfaleço de amor), e ali ficou como a sarça ardente de Moisés a iluminar-me a mente para a eternidade (minha vinha é só minha). 

 

O teu umbigo (uma taça redonda) foi delicadamente colado ao meu (no meu leito toda a noite procuro), unindo-nos na origem da criação. O mesmo foi feito com os pés que (quão formosos… nas sandálias), agora a quatro, teriam de calcorrear os mesmos caminhos; aqueles certos (entra o meu amado no seu jardim e come seus frutos doces).

 

Nesse momento, o pintor caiu e morreu. A obra (aquela que traz a paz) ficou suspensa num limbo entre uma espécie de verdadeira vida e uma sorte de falsa morte (porque forte como a morte é o amor). A luz da clarabóia intensificou o seu brilho até ao paroxismo de se igualar à tua (levanta-te minha amada) e sugou-te milagrosamente inteira (quem é essa que desponta como a aurora), numa Ascensão (não tenha de vaguear oculta), para uma vida cá fora (lá te darei as minhas carícias), que tudo fizeste para merecer viver (roubaste-me o coração minha irmã minha esposa).

 

Monte Crato, 26 de Outubro de 2013.

PS: “É necessária toda a vida para voltarmos a ser crianças.” Pablo Picasso

 (A)  Texto que inspirou à minha ex-colega e pintora Florinda Grave o tríptico que é a imagem desta crónica, obra que teve a gentileza de me oferecer e que guardo com a atenção e cuidado que  merece.

Abraço.

Lisboa, 4 de Fevereiro de 2016

Octávio Santos