Desesperada e pessimista crónica cheia de esperança e optimismo de naufrago de verão na cidade quente que disserta sobre os frutos crescidos na árvore criada por um homem e dos homens que poderão fazer com que novas árvores dêem frutos no futuro com um estúpido sonho no fim e uma mão cheia de vírgulas para uso individual.

 

Neste torpor de um Agosto escaldante passado na cidade grande por força da escassez de uma reforma curta que agradeço todos os dias a Sto. António e a Nossa Senhora de Fátima pensando naqueles que só a poderão ter mais magra se a tiverem mesmo esses felizes se comparados com os que se lançam todos os dias ao Mediterrâneo na longínqua esperança de um futuro que só este ano para mais de dois mil jaz no fundo engolido pelas ondas que para uns ondulam para mergulhar e surfar para outros para desaparecer e para mim para admirar o seu vai vem misterioso igual ao do fogo que nos consome o país e idêntico ao do meu pensamento que se umas vezes se concentra no que quero a maior parte do tempo divaga pelo universo daquilo que não  deveria existir e podia não existir não fosse a interessada indiferença de quem lucra e a cobardia cómoda e justificada de quem padece mas tudo isto são banalidades expressas por um que sabe que a verdade não existe mas que sente a obrigação de a procurar lembrando a estafada advertência que nos cantavam aos ouvidos que quem tem 20 anos e não é comunista é porque não tem coração mas quem tem 40 e  continua a sê-lo não tem cabeça nem coração acrescento eu que ao contrário da maioria que nasce pirómano e morre bombeiro nasci pirómano e morrerei pirómano porque as ondas do fogo como as da água do mar dão motivos para que as do pensamento continuem a fazer-me mal ao percorrerem o irreal da realidade que nos apresentam virtual ao alcance dos sentidos e à qual me sinto ligado pelo fio invisível de um papagaio de papel que lanço no ar e faz de antena que nos dias de hoje capta pouco de bom mas mesmo assim me traz notícia do holandês que levou anos a fazer enxertos para criar uma árvore que dá 40 frutos diferentes árvore que não serve de exemplo a quem hoje continua a estender arame farpado e a construir muros para separar amantes de tâmaras e fruta-pão de gulosos de peras e cerejas devotos da cruz de encadeados pelo crescente barrigas cheias de barrigas vazias mimosos do jardim da abundância de ressequidos do vento do deserto e o meu papagaio continua a voar em todas as direcções e manda-me imagens do Vlora calhambeque flutuante ma non troppo que de Durazzo chegou a Bari em 1991 com mais de 20 mil fugitivos da miséria albanesa que foi o início de todos os barcos da esperança que hoje despejam os que sobrevivem em Lampedusa e em Kos para escaparem para Calais ou Subotica de onde quase à vista do sonho britânico ou germânico se empilham em piras de desesperados travados por túneis e muros às quais não se deita fogo porque não se trata de pinheiros ou choupos lusitanos mas assistimos a camionistas também lusitanos a contarem na televisão que tiraram 11 do meio da sua carga impedindo-lhes a travessia e esquecendo que um dos heróis do seu país se chamava Aristides Sousa Mendes mas isto não interessa a ninguém e do lixo que se varria para debaixo do tapete para parecer às visitas que a casa estava limpa passámos àquele que atirávamos ao mar porque lá no fundo deixava de se ver e ao que queimávamos e continuamos a queimar nos aterros das lixeiras clandestinas ou não porque o fumo vai para o ar para agora fabricarmos tudo na China com as consequências  de que vimos  uma amostra agora que Hiroshima fez 70 anos confundindo as imagens de ambos os desastres mas este foi muito longe da nossa casa e o outro foi longe no tempo continuando a empurrar  tudo com a barriga cheia em nome do projecto da “freenança” que nos há-de engolir a todos mesmo aqueles que a inventaram e no-la estão a impingir como boa e inevitável todos na primeira fila a assistir a diversões circenses de faz de conta como milionárias transferências e por enquanto “só” 17 candidaturas tudo inventado pelos mesmos para distrair veraneantes ao sol do Allgarve que não querem perceber que para além das mesas cheias dos restaurantes do lado de cá do lado de lá do seu mar quentinho se estão a preparar novos Hiroshimas e Tiangins que só cá não chegarão com a força com que estão a avassalar outras praias porque os muito desesperados sabem que não é de outros  desesperados como eles embora menos que podem esperar salvação.

Ao reler o texto acima, e não tendo eu próprio entendido grande coisa, senti-me como Linus van Pelt sem o seu cobertor azul, e então deixo-vos para distribuírem como bem entenderem uma meia centena de vírgulas, o que pode ser até um bom exercício tipo Sudoku para praticarem na praia à sombra do chapéu de sol, com os meus melhores e mais sinceros desejos de boas férias:

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Alguém definiu a loucura como fazer sempre a mesma coisa esperando resultados diferentes. A propósito de tudo isto e dos meus sonhos, do último recordo apenas de ter visto vagamente um homem rico e um homem pobre diante um do outro, ambos com um ar ameaçador e cada um com uma faca na mão; reparando melhor seguravam-na do lado da lâmina e das mãos escorria sangue. Estúpido sonho, como todos os sonhos!

Abraço 

Lisboa, 20 de Agosto de 2015

Octávio Santos

Lembranças com mais de meio século de um menino remediado que via o Mundo da sua janela, contava automóveis, assistia à pequena comédia humana, com as suas pobrezas e misérias, analisava comportamentos e estéticas, copiava tiques de macho e, em dias de menos movimento, se deixava adormecer e sonhava, tendo esquecido quase todos os sonhos, com duas pequenas e construtivas excepções

Sei que em 1962 ainda não tinha televisão em casa porque me recordo de ter parado em frente da montra de uma loja de electrodomésticos na Rua Augusta ou Áurea – ou talvez na Rádio Victória, candeeiros bem bonitos, modernos, originais, compre-os na Rádio Victória não se preocupe mais, porque na Rádio Victória, Embaixada do bom gosto, quem lá vai é bem servido e sai sempre bem disposto -, a ver, por cima do ombro de outros como eu, os últimos dramáticos minutos da final da Taça dos Campeões Europeus, em Berna, durante os quais o Benfica sofreu a bom sofrer para aguentar aqueles 3 a 2 contra o Barcelona, que tanta alegria e orgulho nos deu. Depois chegou também o desejado aparelho, um NordMende, mas até esse momento a minha janela para a cidade (o meu Mundo) era aquela da casa de jantar da Travessa do Moínho de Vento, 23, que dava sobre a Quinta do Tobias e o cosmos humano que a mesma abrigava (ver a minha crónica de 3/4/2014), e os campos verdes com ovelhas a pastar que existiam onde depois se abriu a Avenida Infante Santo até à Cova da Moura. Pois dessa janela, antes e depois dessa abertura, ia vendo o meu Mundo, gravando o que nele se passava e fazendo juízos sempre pessoais, mas nem sempre correctos, de quanto ia acontecendo diante dos meus olhos.

Ia também ao cinema de vez em quando, ao Paris (hoje, que vergonha!), ao Europa ou ao Cinearte, raramente aos grandes, Império, S. Jorge, Condes, Éden, Politeama, Monumental, Odeon, etc…, mas o que ali via com desmesurado encanto, desdenho ou terror – lembro-me de ter visto “As Diabólicas”, para maiores de 18 anos, apenas com 12 – era de tal modo distante da minha realidade que me influenciaram tanto como hoje a visão de “Avatar” ou de “Terminator”. Quando não havia “telenovela” entre os membros da fauna que me passava debaixo da janela, ou não havia o semanal espectáculo de Robertos, os carros que desciam o tobogan da Rua de Sant’Ana, virando depois à esquerda para a Tenente Valadim que era um beco contra o muro do Hospital da Estrela (até já esse se foi!), seguindo em frente em direcção à Rua de Buenos Aires ou, mais tarde, virando à direita para a nova Infante Santo, raramente não pretos, a esses conhecia-os todos por marca, modelo, origem e motor, tendo feito, calculem, desafios de contagem por marcas, ganhos a partir de certa altura, sempre e com grande diferença, pelo Carocha, e antes dividindo a vitória entre o Opel, o Ford, o Austin, o Morris, o Renault, o Peugeot, o Chevrolet e o Fiat, poucas vezes pelo Citroën, o DKW ou o Simca,  nunca pelo Javelin, o Volvo, o Alfa Romeo, o Jaguar, o Sunbeam Talbot, o Mercedes ou o MG;  o Japão, com os Toyota e Datsun chegou depois, e a Coreia, com os Hyundai e  KIA, já eu não era “português”.

Em momentos de acalmia, durante os quais nem os “rapazes da rua” desciam a Rua de Sta’Ana com os carrinhos de esferas, nem o Alfredo maluco dava as suas correrias espalhando nuvens de perdigotos com a imitação do barulho da moto idealizada, nem a preta das alfaces apregoava a sua fresca mercadoria, acontecia-me adormecer e prolongar pelo sonho o espectáculo da vida. Ainda hoje, quando desperto noite funda a meio de um sonho, tenho vontade de me levantar para tomar notas sobre o mesmo a fim de não o esquecer, acabando invariavelmente por não o fazer, chegando de manhã sem qualquer memória e zangado comigo mesmo pela falta de força de vontade que tanto recomendo aos outros. É por isso muito estranho que ainda hoje me recorde de dois sonhos que fiz há mais de 50 anos, diante daquela janela, sentado no único cadeirão que existia na casa de jantar, e vou agora registá-los para não arriscar perder-lhes o tema e a trama. É curioso que, referindo-se ambos à construção de uma casa, possam ter condicionado a minha ambição juvenil de me tornar arquitecto, felizmente nunca concretizada já que corria o risco de nunca acabar qualquer projecto.

1º Sonho

Um homem jovem começou a construir uma casa pelo telhado e, das duas uma,  ou os sonhos são fantasia ou anjos lhe seguravam as telhas com fios invisíveis; a casa foi nascendo, depois das telhas seguiram-se as traves do telhado, a chaminé, o tecto, as paredes com vãos para janelas e portas, o soalho e a laje que o sustentava, mas não os alicerces porque o homem se descobriu incapaz de os construir. Diante da casa, que levitava a um metro da terra, o homem subiu por uma escada que apoiou à entrada da porta e entrou em casa, tendo-lhe agradado o que viu e, sobretudo, estar nela, pelo que começou a enchê-la com tudo aquilo que uma casa precisa, móveis, roupas, livros, pessoas, louças, banheira, fogão e outros pertences sem os quais uma casa não seria uma casa. Instalou-se e nela viveu como se fosse natural viver numa casa suspensa sem alicerces, mas onde incrivelmente tudo funcionava sem que ninguém desse pela extraordinária manutenção daquele estado de coisas. Então acordei e, embora tente ainda hoje encontrar uma explicação para o estranho sonho, nada me ocorre que jeito tenha e arquivo tudo na conta dos sonhos que, por definição, não pertencem à vida real. Ponto final.

2º Sonho

Um homem começou a construir uma casa como mandam as regras. Abriu os caboucos e neles começou a assentar os alicerces. Terminados estes, percebeu que não tinha conhecimentos nem ferramentas para começar a levantar as paredes e ali ficou diante da obra a magicar como havia de resolver o problema que lhe impedia continuar a construção da casa. Entretanto, tentava encher o espaço com tudo aquilo que uma casa precisa, móveis, roupas, livros,  pessoas, louças, banheira, fogão e outros pertences sem os quais uma casa não seria uma casa, mas percebeu que nada disso era possível. Então sentou-se junto dos alicerces da sua casa, que queria perfeita e equilibrada, e ficou ali à espera que um milagre acontecesse. Então acordei e, embora tente ainda hoje encontrar uma explicação para o estranho sonho, nada me ocorre que jeito tenha e arquivo tudo na conta dos sonhos que, por definição, não pertencem à vida real. Ponto final.

Abraço.       

Lisboa, 6 de Agosto de 2015

Octávio Santos

 

 

 

 

OXI- NE, 11/9 sem mortos que mudará as nossas vidas, heróis puros fora de moda dignos de Panteão Nacional nesta semana dos milagres, Jesus, Coelho e Barroso ressuscitam um leão, um Loureiro e um Relvas (animais 1 - plantas 2) , Califado destruidor de estátuas e Europa de certezas, bem falantes a tentarem baratinar-nos, ratas sábias a destilar venenos, etc., etc., etc.. Melhor falar de anjos porque juro que existem. E anjinhos também.

OXI-NE Entre um pirómano com 5 meses e uma vestal (sempre virgem) 10 anos a manter o fogo sagrado no templo da nossa decadência, prefiro o primeiro.  Quando se escrever a história da Europa vamos ler mais sobre o Joãozinho Barufas que deu um empurrão numa construção podre, que sobre um Cherne escondido nos destroços de um barco há muito afundado , alimentado pelos peixes pequenos que têm o azar de passar ao seu alcance. Mas hoje não me vai de falar de coisas sérias mas de utopias próprias de irresponsáveis, de coisas que não existem - aquilo que não vemos não existe? - mas que são muito mais importantes que aquelas que todos os dias nos enfiam pelos olhos dentro para nos provarem que não são virtuais. 

Na minha crónica de 21 de fevereiro de 2014 falei-vos de anjos - “Juro que os anjos existem…” que, pelos contactos contabilizados pelo Google interessou a muito  poucos - 53ª entre 62 -, mas como prefiro chegar a poucos que percebem que a muitos que não entendem ou fingem não entender,  apeteceu-me repetir a dose dos anjos e brindar-vos com mais 3 lembretes sobre a prova da sua existência. Como, com a idade, aprendi a ler no pensamento já vos estou a ouvir pensar: - O que tu és é um ganda anjinho! 

1 - Lucio Dalla, autor da música e letra desta canção, morto o ano passado, tinha mais 232 dias que eu visto ter nascido no dia 4 de março de 1943, que é o título de uma das suas geniais criações (Caruso também é seu). Foi o único italiano que compôs um fado, intitulado “Piazza Grande”. Servir-se de cenas do filme de Wim Wenders “In weiter Ferne, so nah! -Tão longe, tão perto! – como vídeo clip é a escolha certa para vos convencer daquilo que eu já tinha a certeza: Os anjos existem!

Se io fossi un angelo

Se io fossi un angelo
Chissà cosa farei
Alto, biondo, invisibile
Che bello che sarei
E che coraggio avrei
Sfruttandomi al massimo
È chiaro che volerei
Zingaro, libero
Tutto il mondo girerei
Andrei in Afganistan
E piú giù in Sud Africa
A parlare com l’America
E se non mi abbattono
Anche coi russi parlerei
Angelo se io fossi un angelo
Con lo sguardo biblico li fisserei
Vi do due ore, due ore al massimo
Poi sulla testa vi piscerei
Sui vostri traffici, sui vostri dollari
Sulle vostre belle fabbriche
Di missili, di missili
Se io fossi un angelo, non starei mai nelle processioni
Nelle scatole dei presepi
Starei seduto fumando una Marlboro
Al doce fresco delle siepi
Sarei un bom angelo, parlerei com Dio
Gli ubbidirei amandolo ma a modo mio
Gli parlerei a modo mio e gli direi
Cosa tu vuoi da me tu?
I potenti che mascalzoni e tu cosa fai li perdoni?
Ma allora sbagli anche tu ma poi non parlerei più.
Un angelo non sarei più un angelo
Se con un calcio mi buttano giù
Al massimo sarei un diavolo
E francamente questo non mi và
Ma poi l’inferno cos’è?
A parte il caldo che fà
Non è poi diverso da qui
Perchè io sento che, son sicuro che
Io so che gli angeli sono milioni di milioni
E non li vedi nei cieli ma tra gli uomini
Sono i piú poveri e piú soli
Quelli presi tra le reti
E se tra gli uomini nascesse ancora Dio
Gli ubbidirei amandolo
Ma a modo mio,  a modo mio
A modo mio… 

Se eu fosse um anjo
Se eu fosse um anjo
Quem sabe o que faria
Alto, louro, invisível
Que bonito que seria
E que coragem teria
Esforçando-me ao máximo
É evidente que voaria
Cigano, livre
Giraria por todo o mundo
Iria ao Afganistão
E mais abaixo à África do Sul
Conversar com a América
E se não me abatessem
Até com os russos falaria
Anjo, se eu fosse um anjo
Com olhar bíblico os fixaria
Dou-vos no máximo duas horas
Depois na cabeças vos mijaria
E sobre os vossos tráficos, os vossos dólares
Sobre as vossas belas fábricas
De mísseis, de mísseis
Se eu fosse um anjo não estaria nas procissões
Nem nas caixas dos presépios
Estaria sentado fumando um Marlboro
Na doce frescura das sebes
Seria um bom anjo, falaria com Deus
Lhe obedeceria amando-o à minha maneira
Lhe falaria à minha maneira, perguntando:
“O que é que tu queres de mim?”
“Os potentes, malandros, e tudo o que fazes é perdoar?
“Mas então também tu te enganas, e  não falo mais”
Um anjo, já não serei mais um anjo
Se com um chuto me fazem cair
No máximo serei um diabo
E francamente não gosto disso
Mas então o inferno oque é?
À parte o calor que lá faz
Não é tão diferente daqui
Porque eu sinto, tenho a certeza
Sei que os anjos são milhões e milhões
E não os vês no céu mas entre os homens
Entre os mais pobres e os mais solitários
Aqueles apanhados nas redes
E se entre os homens Deus voltasse a nascer
Lhe obedeceria amando-o
Mas à minha maneira, à minha maneira
À minha maneira…

2 - Um anjo era também a Avó materna de que vos falo no pequeno texto abaixo, senão não teria sentido que na sua aldeia todos a conhecessem como “Tia Misericórdia” quando o seu nome era Maria do Carmo. Palavra tão em desuso, agora ressuscitada pelo Papa Francisco, que tive de ir ao dicionário para me certificar da grafia correcta já que o que tinha nos ouvidos era “Ti Msicórdia”.

 

Recordação

Recordo-me de ver a minha Avó materna, aquela de quem herdei o nome, a desmanchar um xaile de lã que tinha tricotado com as suas próprias mãos.  Com o fio, agora libertado da sua forma, fez um novelo enorme, que começou imediata e freneticamente a trabalhar com as suas agulhas compridas e grossas e um pouco ferrugentas também, e a dar forma a uma camisola que lhe iria aquecer o corpo num Inverno que prometia frio de cortar à faca. Só porque lhe apetecera fazê-lo. Com as suas mãos e a sua vontade alterava a forma e o destino das obras que fazia.

Por vezes ponho-me a reflectir sobre as teias que construímos ao longo das nossas vidas, com os fios que vamos recolhendo e nos parecem os melhores e os mais robustos. E aí ficamos no aconchego das mesmas, não chegando mais o dia em que teremos a coragem de as desmanchar e construir outras, talvez por medo que a nova não venha a ser tão sólida, ou por outros medos que temos dentro de nós, porque alguém lá os enfiou, ou porque nos reservamos  o segundo lugar, estando à nossa frente sempre alguém com mais merecimento.

Hoje vi-me nu diante do espelho da casa de banho, e os meus olhos comandados por aquela parte do cérebro que, inconsciente, recusa a realidade, abriram-se desmesuradamente  até perceberem que aquele corpo velho, ridículo nas suas inevitáveis e cada vez mais notórias imperfeições e declínios, era o meu. Que não podendo ser desmanchado para adquirir uma nova forma e um novo uso, se recusa a refazer a sua teia que o protege de olhares indiscretos e de juízos cruéis, que não teria coragem de encarar e aceitar ou porque simplesmente não lhe é consentido o apetite de o fazer, preferindo sonhar com maravilhosas coisas quase não vividas.

 

3 - Porque, tendo-vos já dado um soneto a semana passada, e sendo o soneto a forma mais requintada e difícil da poesia, no dizer do meu professor José Fanha (juro), reincido agora com outro só para dizer a alguém aquilo que não lhe digo todos os dias.

 

Anjo de Guarda 

Depois de morrer gostava de ser Anjo da Guarda

E se me dessem a escolher alguém para  guardar
Desceria rápido  voando sobre braseiro que arda
Guiado pela brilhante luz dos faróis  do teu olhar.

Sempre que me chamasses lá estaria ao teu lado

Esperando calmamente pelos teus movimentos
Em guarda e vigilante aos perigos disfarçados
Não te deixando afastar dos meus olhos atentos.

Sempre assim, noite e dia, voando em teu redor

A proteger-te com a sombra destas asas minhas
Pagava tudo quanto em vida me deste por amor

Replantava a tua árvore que arranquei pela raiz
Restituindo-te a paz de coração que dentro tinhas
Que é tua, não renegas, e só com ela eu te sei feliz.

Abraço.

 

Lisboa, 9 de Julho de 2015

Octávio Santos

Continuando a curto de ideias, o cronista mete os pés pelas mãos confundindo ginásios com alfarrabistas, escritas com cadeiras, pianos com apara-lápis velhos, mulheres de heróis e de políticos venais, euros com dracmas, não conseguindo desenvencilhar-se, e tentando mesmo induzir o desprecavido leitor a cair na teia de aranha que teceu malgré lui em torno de si mesmo

 

A semana passada tive umas ideias no duche do Holmes Place mas hoje, para além de não me ter passado uma única pelo bestunto, tive um choque quando, depois do duche, ao dirigir-me ao alfarrabista do Elias Garcia passei à porta da AICEP diante da qual estavam três colegas a fumar um cigarrinho. De longe pensei que ia ter dois dedos de conversa mas ao aproximar-me dei-me conta que não conhecia nenhum deles, e daí o terrível choque do qual talvez não possam compreender a violência. Tive sorte (no fim tenho sempre sorte) porque, antes de ir ao ginásio cansar o corpinho, fui salvo por uma cadeira que me deu ocasião para vos poder dizer alguma coisa. É que ele há cadeiras e cadeiras, como há escritas e escritas. Explico-me. Quando temos necessidade de uma cadeira para nos sentarmos compramos uma que sirva para isso mesmo, pesando entre a beleza, o conforto e o preço. Se temos dinheiro a mais, e para nos sentarmos já temos cadeiras suficientes lá em casa, vamos à procura de uma cadeira de design, melhor se com uma assinatura prestigiosa, pouco importando se, ao chegarmos a casa, ela sirva para tudo menos para nos sentarmos. Quando vos disse hoje que a minha escrita “é cada vez mais confusa, inconsistente e aleatória, sem um fio condutor que separe alhos de bugalhos” foi para vos alertar que, para vosso descanso e tranquilidade, não devem ler esta minha escrita de design duvidoso, mas sim precipitar-vos a comprar “EL James” que tem muito mais para ler e é, sobretudo, muito mais confortável. E como não me vieram mesmo mais ideias, decidi ressuscitar hoje três textos meus de datas diferentes só para não dizer que não vos dava nada inútil e incómodo a ler. Se possível bem sentados. 

1 - Porque me propus contar todos os meus encontros com gente que conta, começando pelo mais fugaz.

O Menino era pobre, ou aquilo que se chamava de remediado, e nasceu na Lapa, em Lisboa, na parte errada da Travessa do Moínho de Vento. O Francisquinho era rico e nasceu na mesma Lapa, numa das ruas da parte certa do bairro, S. Caetano ou Sacramento, já não me lembro. À casa do Menino vinha em visita, em algumas tardes de Domingo, e falo das décadas de 40/50 do século passado,  uma prima direita do seu Avô materno, de seu nome Sofia, que tendo vindo muito nova, da sua aldeia natal, servir para Lisboa, estava naquela altura em casa do Sr. Henrique e da Sra. D. Maria Adelaide – que era bisneta de D. Pedro IV de Portugal e I do Brasil – onde era criada dos meninos do endinheirado casal. Um dos meninos da casa era o Francisquinho, que teria mais seis anos que o Menino. A Prima Sofia, assim era chamada, era muito forreta e aparecia em casa dos primos afastados de mãos a abanar,   nem uns bolinhos secos que fosse para acompanhar  o chá que a prima – Mãe do Menino – lhe oferecia.  Num dia 23 de Novembro, seria um Domingo,  a Prima Sofia,  depois dos cumprimentos e hipocrisias habituais, veio dar um beijinho de parabéns ao Menino, que fazia anos nesse dia, 7 ou 8, entregando-lhe um embrulhinho muito bem feitinho, que teria a dimensão de uma caixa de fósforos pequena.  – Então, o que é que se diz à Prima? - recomendou a Mãe do Menino, que,  após um rápido e ciciado  “Obrigado!”  abriu  o presente que era nem mais nem menos que um apara-lápis de plástico preto.  Voltou a agradecer, e num exame mais atento à prenda de anos, o Menino verificou que o mesmo era usado tendo mesmo um cantinho partido. Coisa sem a mais pequena  importância. Acabada a visita,  depois da meia hora de despedidas exigidas pela cerimónia, o Menino mostrou a prendinha aos seus Pais, fazendo notar a sua condição objetiva de segunda mão.  Foi uma risota, confirmou-se o “pãodurismo” da Prima Sofia,  que devia ter muito de seu, tantos anos a trabalhar em casa de gente rica, dizia a Mãe do Menino,  e tanto o objeto como o episódio  ficaram conhecidos naquela família como o “Apara-Lápis do Francisquinho”.  Mas, acabado o relato desta  história verdadeira, já é tempo para as apresentações:  o Menino, ou seja o prendado aniversariante,  chama-se (chamo-me) Octávio Carmo de Oliveira Santos,  e o Francisquinho,  tão amado bijou da Prima Sofia,  que de certeza não deu pela falta do seu afiador partido, dá pelo nome de Francisco José Pereira Pinto Balsemão, e quis o destino que, durante a apresentação de um livro,  nos cruzássemos  no El Corte Inglès na passada segunda-feira, tendo dele recebido, agora diretamente, a prenda da sua mão, que me estendeu para que eu apertasse. Assim, à distância de sessenta e poucos anos, as mãos que tinham segurado o mesmo objeto, encontraram-se finalmente numa demonstração da harmonia que rege este nosso Mundo. 

2 - Porque sempre fui atraído pela loucura.
 

Arturo Benedetti Michelangeli, que foi um dos maiores pianistas clássicos do século passado (1920-1995), era um génio irrascível e insuportável que, durante toda a sua longa carreira, concedeu um único bis, e esse em honra do seu amigo Sergiu Celibidache, maestro tão genial quanto ele. Uma noite, em Londres, recusou-se a tocar quando ao entrar na sala de concertos se apercebeu que eram mais os turistas que os verdadeiros amantes da música e da sua arte. E ninguém o demoveu. Estando um dia a escolher um piano de cauda para um seu concerto, decidiu-se, após experimentar uns quantos, e para espanto de todos os que o acompanhavam, por aquele que o representante da marca tinha desaconselhado. – Levante a tampa se faz favor, pediu ao seu interlocutor, que prontamente obtemperou. – Como vê, o escapamento deste martelo está montado defeituosamente! E efectivamente estava, tendo-se o representante prontificado a chamar imediatamente um técnico para solucionar o problema. – Deixe tudo como está, ordenou Michelangeli, por favor não lhe roube a alma! (a)

O seu amigo Enzo Ferrari vendo-o extasiado diante de uma Berlinetta num dia em que o maestro visitou Maranello, lha ofereceu; dizem que passou a conduzi-la a alta velocidade, como um louco, pelas estradas municipais da sua Lombardia. Perto do fim da sua carreira fez-se sócio de uma empresa discográfica, tendo-se posteriormente recusado a gravar para ela, o que a levou à falência, na sequência da qual o fisco italiano lhe confiscou todos os seus bens, incluindo os pianos (a). Amargamente desiludido com o seu país natal transferiu-se para os arredores de Lugano, tendo dado no Vaticano o seu último concerto na península itálica - única forma de não ver o cachet  confiscado - em 1987, em honra do Papa João Paulo II. 

3 - Porque tendo encontrado o Vara e a Mulher às compras no El Corte Inglès, cheguei a casa e escrevi este soneto.

 

Mulheres 

Deve ser chato ser namorada do Guevara.

Esperança ter, não na vida mas na morte.

O mesmo valendo p’rá mulher do Armando Vara

Que vi com ele às compras no inglês El Corte.

Compram de tudo, cebolas e batatas,

Laranjas, figos e um presunto inteiro.

Doce viver na Costa das Negociatas

Seguro de não ser p’ra si o Limoeiro. 

Estando em casa, com a esfregona e a lixívia,

A amante do Che tem a alma em polvorosa

Pressentindo o que se passa na Bolívia.
 

O coração apertado também tem a do Vara

No meio das prateleiras, tremendo ansiosa

Com medo que o povo lhes cuspa na cara. 

Abraço.

Lisboa, 2 de Julho de 2015

Octávio Santos 

a)    Lembrei-me agora, a propósito do que escrevi acima sobre Arturo Benedetti Michelangeli, que a Europa está em risco de cair na asneira, e erro histórico, de roubar a alma ao povo grego e de confiscar os pianos ao Siryza, quando num passado recente outros, então muito poderosos, não se atreveram a calar a música de Solidarnost.