Dez quintilhas pelas Avenidas Novas numa manhã de Outono

Do passeio de lá, de lá do outro lado

Uma mulher descia lenta a minha rua

Atracada a um tipo, os dois de braço dado

Trauteava ela o que a mim pareceu ser fado

Tudo sem alma porque a voz não era a tua.

 

Numa árvore, periquitos verdes de colar

Agitam-se entre os ramos como perdidos

Nem trinados, nem gorjeios, nem cantar

Penosos lamentos,  metálicos,  sofridos

De quem perdeu, ou roubaram, o seu lar.

 

O Miguel já não mora na Elias Garcia

Nem o velho louco grita à minha esquina

Ontem uma mãe com a sua menina

Porque só para ela a pedir se atrevia

Tenho fome, mas ela, ela, eu não queria.

 

Atrás da igreja o gringo da Re-Food

Que vai acumulando coisas de trincar

É uma nova versão de Robin Hood

Pedindo a pobres para a pobres dar

Que já nem os ricos se deixam roubar.

 

Lojas que fecham, lojinhas que abrem

Umas com três meses já de porta fechada

Via Intimidades que vendia o que sabem

É só mais um baú cheio de cangalhada

Vazio. Nada que lá vende merece dentada.

 

Chineses que não sabem onde estão

Saem como cheia do Júpiter Lisboa

Irão de visita à Igreja da Conceição?

Ou a saltar no tuk tuk pelo Conde Barão

Correm p’la cidade, sem destino, à toa?

 

Cada supermercado tem seu pobre à porta

Na Versailles, na Choupana, uma romena torta

Arrumadores de carros com línguas estranhas

Defendem-se de concorrentes cheios de manhas

Outro pede um euro para o funeral da Mãe morta.

 

Agora que só de pão vive o homem (e a mulher)

Do Bairro, do Pão de cada dia, da Portuguesa

Comas lá empadas, comida de garfo ou de colher

É de Fábrica, de Padeiro, de Mafra ou de Alenquer

É sempre pão e mais pão que te põem na mesa.

 
Há também escolas de crochet e de tricot

Outra de línguas com alunos na vitrina

Farmácias vazias onde até falta a aspirina

Um carrinho de bebé empurrado pelo Avô

Penicos na cabeça de caloiros de Medicina.

 
E a Igreja de Fátima e a nova Junta de Freguesia

E velhas que contam doenças paradas no passeio

E velhos que arrastam as pernas e o dia a dia

E uma mulher bonita com um homem feio

E as Avenidas continuam Novas, quem diria!

 

Abraço.

 

Lisboa, 26 de Novembro de 2015

Octávio Santos

De como o cronista não confessa que o seu médico de clínica geral é muçulmano por medo que lhe tratem da saúde, constata que os banqueiros são bons no fado, dá receita de outrem em tempo de Master Chef, discorre sobre bandeiras, hinos e slogans, renega músicas satânicas e seus autores, perdoa fraquezas presidenciais passadas e futuras, acabando por fazer perguntas estranhas e estúpidas, não fosse ele o totó que todos reconhecem

O mais fácil teria sido escrever com letras gordas “FECHADO POR LUTO GRAVE” e remeter os leitores comodamente para o meu texto “O Silêncio, a Reflexão e a Dúvida” (a), que publiquei nas páginas 29 e seguintes no meu livrinho “Hieróglifos Órfãos de Roseta” em 2011, embora o tivesse escrito em 2004, velho portanto de 11/12 anos mas ainda legível à luz dos acontecimentos da semana passada.

Estava eu a assistir, com um grupo de bons amigos, ao concerto dos 40 anos da ADFA - Associação dos Deficientes das Forças Armadas -, quando recebi um SMS do meu Filho a dizer-nos do atentado em Paris (10 mortos, dizia) e que já tinha falado com a Irmã, que estava bem e em casa. O concerto foi muito bom e, embora o único nome de mim conhecido fosse o de Manuel Freire, passou gente de alto nível artístico pelo palco da Aula Magna, incluído o Fanan do “Conta-me como foi” e o Presidente do Montepio que é exímio a cantar o fado, tendo eu ficado à espera que o Fernando Ulrich subisse ao palco para interpretar a rábula “Aguenta-te tó Zé”, mas não estava no programa. Apesar da inquietação interior, relembrei a posteriori que o Manuel Freire, entre uma canção a que não dei atenção e a incontornável “Pedra Filosofal”, se referiu a José Niza e a Reinaldo Ferreira (Filho do célebre Repórter X), tendo, do primeiro lido o poema “Uma bala perdida”, e do segundo também um poema sobre a guerra colonial que, por mais voltas que desse à net não consegui encontrar, mas como Deus escreve sempre direito por linhas tortas (hoje muito tortas mesmo), caí sobre isto que não posso deixar de registar:

Receita para fazer um herói

Tome-se um homem,
Feito de nada, como nós,
E em tamanho natural.
Embeba-se-lhe a carne,
Lentamente,
Duma certeza aguda, irracional,
Intensa como o ódio ou como a fome.
Depois, perto do fim,
Agite-se um pendão
E toque-se um clarim.

Serve-se morto.

          Reinaldo Ferreira

Devo uma explicação pela escrita que pus sobre a bandeira da imagem de hoje. Quando do episódio do Charlie Hebdo, o “Je suis Charlie” tornou-se moda, viral, como se diz hoje, usar esta expressão para mostrar de que lado se estava. Eu utilizei-a nas minhas versões “Je suis Charlie…mais pas con!!!” e, mais tarde “Je continue à être Charlie…mais je ne suis toujours pas con!!!”, escolham vocês se por cobardia ou por dúvidas que me assaltaram. Nessa altura todos, e digo todos, cometemos erros pelo simples facto de não estarmos calados. Lembro-me do Papa Francisco a dizer aos jornalistas num avião que o transportava não sei de onde ou para onde, que se alguém ofendesse a sua Mãe ele lhe daria um murro na cara, e a muitos repetir a frase “ils l’on bien cherché”, tudo constelado por “se” e “mas”. O que acontece é que o massacre do Charlie Hebdo foi perpetrado contra “infiéis blasfemos”, e o ataque contra o Hiper Cacher, contra judeus, não visando portanto todos nós, e daí o Benfica-Sporting do “Je suis Charlie” na lapela ou da sua ausência. Como isto agora foi outra coisa, ou seja, um ataque animal vingativo e raivoso contra a maneira ocidental de viver, contra todos nós, cristãos e judeus no mesmo saco, embora não desdenhe o “Je suis Paris”, sinto poder falar em nome de todos os visados e gritar alto “NOUS SOMMES PARIS!”. E quando digo em nome de todos, refiro-me sobretudo àqueles que fazem coisas que eu não faria, e aqui lá vem a raposa do Senhor de La Fontaine, estão verdes não prestam, porque os meus gostos são do século passado ou porque a idade já não mo permite - só dá bons conselhos quem já não pode dar maus exemplos, escreveu e cantou Fabrizio De André -. Tento explicar: se me perguntarem se eu iria ao Bataclan ouvir uma banda que se intitula “Águias do Metal Morto”, que interpretava a composição “Beija o Diabo”  quando o comando assassino fez confundir o tatá…tatá…tá das balas das AK 47 com o solo de bateria, eu diria que não, mas, e agora é Voltaire, darei tudo para que quem gosta o possa fazer em liberdade e, sobretudo, o possa continuar a fazer sem o terror de estar a cometer um pecado, e ter de pagar por ele ainda do lado de cá da vida. Ao ouvir o Presidente Hollande a ameaçar justamente as hordas do ISIS com a potência da “force de frappe” gaulesa, lembrei-me dele a sair do Eliseu à socapa, de Lambretta e capacete, para um encontro amoroso clandestino e, como até isso faz parte do nosso modo de vida, daria tudo para que ele o possa continuar a fazer. Muito melhor que, por temor de um Deus, segundo eles, não conhecedor do perdão, estar à espera da morte, em seu nome, para ir para o céu brincar aos médicos com mil virgens por cabeça, como se isso fosse mercadoria fácil de encontrar, e muito menos se é para ir para a cama com aqueles javardos assassinos.

Como já disse quase tudo o que queria, da forma habitualmente confusa mas disse, e já não consigo arrumar outras que gostaria de dizer, da maneira escorreita como fazem aqueles que escrevem bem nos jornais ou opinam nas televisões, como ontem dois generais lusitanos que, diante das câmaras fizeram aquilo que José Niza dizia que eles sabiam fazer, isto é, generalizar, vou então imitar as altas patentes e espalhar umas minas no terreno da minha escrita, esperando que façam barulho sem ferir.

- Foi comovente ouvir a multidão à saída do Stade de France, ainda sem plena consciência da enormidade do que estava a acontecer, a cantar a Marselhesa numa demonstração de união perante uma ameaça à Pátria, palavra tão desvalorizada nos tempos que correm. Já a letra do que cantavam, palavras repetidas que já não fazem sentido e talvez não sejam as melhores para unir o que quer que seja: “Aux armes citoyens, qu’un sang impure abreuve nos sillons” (Às armas cidadãos, que a nossa terra - o sulco do arado - se sacie de um sangue impuro). “Contra os canhões, marchar, marchar!” Os canhões agora são as bufas da Senhora Merkel e as palavras do nosso hino são do tempo do Mapa Cor de Rosa e dirigem-se contra o nosso mais antigo aliado. Se tudo isto faz sentido…

- Admirável a Senhora Margarida Sousa, há 26 anos porteira de um prédio da Avenue Voltaire, paredes meias com o Bataclan, que acolheu na sua “Gaiola Dourada” 40 jovens aterrorizados, entre os quais uma rapariga com duas balas nas costas, que deitou no seu sofá enquanto subia a pedir ajuda a um médico que vive num andar superior. Não consta que tivesse pedido os passaportes à entrada e, como não era um filme, não recebeu qualquer cachet.

- Igualmente admirável aquele jovem pianista que, carregando o seu piano para o meio das flores e das velas a arder, tocou “Imagine” de John Lennon, um sonhador que também morreu inutilmente na rua às mãos de um louco e fanático assassino.

- E agora quem combate o ISIS, para além dos americanos, como lhes compete, com os seus drones guiados pelos algoritmos do Skynet, e dos franceses, cheios de razão, pese embora o reconhecimento de Estado que Hollande lhes está a oferecer com as suas bombas? Os curdos, peshmergas ou não, que são bombardeados pelos turcos? Os hezbollah, para muitos também eles terroristas, que levaram em cima com o atentado de Beirute, que não é Paris? Os russos, que não são nossos amigos, mas que tiveram mais mortos no avião sobre o Sinai que aqueles da Cidade Luz? O Irão, que só há pouco deixou de ser o Diabo em termos de país? Os turcos, nossos amigos da NATO, que poderão começar a lançar sobre o ISIS as bombas que lhes sobrarem dos curdos?

- Qual, para o Ocidente, ou seja, para nós, a ordem hierárquica do terror? Os ataques em Paris neste ano de 2015, confundindo os do Charlie Hebdo e do Hyper Cacher, e aquele evitado do TGV, com os do Bataclan, Stade de France, La Belle Équipe, Le Petit Cambodge, Le Carrillon, Casa Nostra e La Bonne Bière? Aqueles que já há anos atingem o Iraque, o Afeganistão, a Síria e a Nigéria, provocando centenas e centenas de vítimas inocentes? Os da Tunísia? Os últimos acontecidos em Ankara, em Beirute ou no Sinai? Os das igrejas católicas na Nigéria, na Síria e no Iraque, já quase esquecidos na nossa memória, mas que levaram o Bispo católico de Erbil a solicitar uma intervenção armada? Os das mesquitas xiitas pelas mãos dos sunitas?

- Quem perde e quem ganha agora no jogo dos interesses internacionais, e quem sobe e quem desce na classificação dos bons e dos maus? Perdem seguramente a Palestina, a Ucrânia, os refugiados e os partidos moderados europeus, e ganham a Hungria e a Polónia, Israel, Bashar al-Assad, a Rússia e a Frente Nacional da Senhora Le Pen e o PEGIDA, aqui em representação de todos os partidos extremistas europeus de direita e de esquerda, que viu agora cair este maná do céu dos seus inimigos. E também os “Eagle of the Death Metal” que irão ter casas cheias daqui em diante. Todos a correr à FNAC porque vêm brevemente a Portugal.

- Nós por cá ficamos todos bem e, sem qualquer ironia, digo que somos um país feliz, e a prova foram os 30 manifestantes do PNR diante da mesquita de Lisboa, embora eu tenha a certeza que muitos mais gostariam de lá estar, mas que  faltando-lhes a coragem, até para votar PRN, se limitam a inundar as redes sociais com vídeos tipo “olhó papão” contra os milhares de desgraçados que fogem apavorados dos seus países  pelo mesmo exacto motivo que vimos os jovens a fugir do Bataclan.

Vou acabar com uma pergunta sobre o poder do ISIS, duas aos serviços de inteligência franceses, mais uma sobre desculpas ou justificações, e um pedido utópico interno que salvaria in extremis a imagem de um homem. Vamos lá!

1ª - Poderia o ISIS ser o que é sem que alguém comprasse o “seu” ouro negro e o branqueasse para o lançar no mercado internacional, e sem o escoamento das obras de arte roubadas (as destruídas em frente das câmaras são manobras de diversão) para o subterrâneo mercado de arte, também esse internacional, que fornece os multimilionários de todo o mundo, que irão mostrar orgulhosos pedaços de Palmira nas suas recepções das Mil e Uma Noites?

2ª A - É verdade que, não há muito tempo, se apresentou à entrada do Bataclan um grupo com a cara tapada por lenços palestinos, a kuffiya, pedindo para entrar, e que, tendo sido impedido pela segurança, respondeu se isso se devia ao facto do Bataclan ser propriedade de judeus, afirmando que voltariam em breve e que acabariam por entrar? Onde estavam os serviços?

2ª B - É verdade que um dos terroristas mortos em Paris, com largo cadastro, entrou na véspera do massacre pela fronteira belga, ao volante do seu carro, tendo sido interrogado e revistado pela polícia francesa, que acabou por o deixar seguir o seu caminho? Onde estavam os serviços?

3ª - Ninguém tem dúvida que há milhares de muçulmanos, e outros, que nos arredores de Paris e Bruxelas têm precárias condições de vida. Se essa falta de condições serve de desculpa e justificação para acções hediondamente criminosas, porque é que um roubo num supermercado feito por uma Mãe com Filhos com fome, raramente é justificado e a fome dos Filhos não serve de desculpa?

4ª - Imploro o nosso PR, que não estou a imaginar a sair de Vespa pelo portão da Calçada da Ajuda, nem que fosse para uma bisca lambida com o Oliveira e Costa, a convocar o Pedro Passos Coelho, o António Costa, a Catarina Martins, o Paulo Portas, o Jerónimo de Sousa, a Heloísa Apolónia, o André Silva, e mesmo o Rui Tavares, o Marinho e Pinto e a Joana Amaral Dias, para se sentar com eles à mesa, de onde só se levantariam para uma declaração comum e unitária sobre o que se passou esta sexta-feira 13 em Paris. I have a dream…, mas se fosse possível até lhe perdoaria o Manuel Dias Loureiro e o Duarte Lima e, talvez, o bon point ao BES na véspera do desastre. Irrevogavelmente imperdoável seria se durante a sua viagem à Madeira, para jogar às escondidas ou à cabra cega, ou ainda para um Rally Paper, como disseram alguns comentadores televisivos, convidasse o Alberto João Jardim para formar governo.

Abraço.

Lisboa, 19 de Novembro de 2015

Octávio Santos 

(a)  Desculpem a repetição, mas só depois vi que já tinha linkado este texto na minha crónica de 15/1/2015, após o episódio do Charlie Hebdo.

PS: Dois títulos de capas nacionais:
- Do “GO Portugal” : Nobody f*cks Jesus

- Do Correio da Manhã: Homem bomba filho de portuguesa (identificado por um dedo apanhado no chão, precisa a notícia).

PS (Última hora): Eduardo Stock da Cunha declarou à saída do Palácio de Belém, onde foi aconselhar o PR, em seu nome (Novo Banco) ou no do Ricardo Salgado (BES), que Portugal precisa de afirmar lá fora que honra todos os seus compromissos. E cá dentro?

Campanhã, Ermesinde, Paredes, Penafiel, Bustelo, Meinedo, Caíde de Rei, Oliveira, Vila Meã, Recesinhos, Livração, Marco de Canavezes, Juncal, Pala, Mosteirô, Caldas de Arêgos (Tormes), Mirão, Ermida, Porto Rei, Barqueiros, Rede, Caldas de Moledo, Godim, Régua, Covelinhas, Feirão, Pinhão e Tua...... hu... hu... pouca terra... pouca terra... pouca terra... pouca terra... pouca terra...

Eu no Tua e tu não estavas

Não é Tua não é Minho mas é de quem o apanhar.

O Tua é rio que não é meu, roubado ao Douro p’lo novo Muro

Tudo é novo e tecnológico, e um drone aponta-me à cara espantada

Que debita a sua deixa a um louco, para quem o Tua não é pouco

E rega com palavras adultas um bebé, como se fosse a única razão de estar em pé.

Ensonado e curioso parti do Oriente (não das Índias)

Olhando as palmeiras do Santiago Calatrava

Únicas resistentes ao imundo bicho que as devora com uma determinação quase humana

Penso que a alma dos homens tem a arquitectura daquelas altas, altas

Que nos ancoram ao chão, para as mantermos vivas ou para ajudarmos a destruí-las.

Uma seta que une a noite ao dia me despejou sem história na Campanhã

Que, pobre dela, seguindo as modas já viu privatizada a cagadeira

Com cinquenta cêntimos se passa o torniquete, e aliviado em vaso inoxidável

Ajudei ao lucro de empresário, que se merecer top ten da Exame, já vive do meu consumo

Ficando feliz em aumentar-lhe os proventos com a minha mijadela memorável,

Meu desconsumo e seu lucro.

Depois, até ao Bustelo, tens as Amadoras, os Rios de Mouro e as Odivelas do Norte

Tudo a cheirar a francesinhas com molho ou a entremeadas com batata frita Matutano.

Publicidade institucional

Todos os funcionários da CP, dos da bilheteira do Oriente aos que palmilham as coxias do Alfa e do Regional do Pocinho, são profissionais, delicados, risonhos e preocupados com os passageiros.

E finalmente o Douro à tua direita se a janela não for suporte de obra de arte moderna,

Que transforme a carruagem em vagão Jota de transporte animal

Liso como o tampo da minha mesa da casa de jantar

Com círculos concêntricos de peixes a saltar (não sei se vi uma lontra)

E só mais adiante, passando Tormes (sonhei com favas e literatura)

O tampo da mesa se enrugou e parecia a da casa do forno da minha Avó

Onde amassava o pão em cima dela e depois o deixava a crescer, a levedar

A caruma a acender, as vides a começar a crepitar, e os cheiros,

Os cheiros daquilo tudo que era bom,  os cheiros….

Dos companheiros de viagem, tantos e tão diversos

Só tirei uma selfie com uma Mulher triste e cansada, entrada nos anos

Que entrou na carruagem abraçada a um ramo de flores de pano

E com o Homem, sentado vis à vis, que sem mais aquelas

Lhe perguntou onde ia com aquele ramo de flores falsas.

São para o cemitério, que as frescas estão pela hora da morte

E não posso vir todas as semanas para as mudar, que rezar, lá isso, rezo todos os dias.

Fosse eu o morto, disse, e rogava-lhe uma praga por já nem merecer flores verdadeiras.

Tua, Tua, que não és do Minho mas da Terra Quente do Nordeste Transmontano,

Ou do Alto Douro Vinhateiro (qual dos nomes agradará mais à UNESCO?)

Tua, que esperas que o novo Muro te limpe as águas da miséria que do Cachão

Se juntam a ti como se fosses o vazadouro das escórias

Da arte de fabricar lixo, um dos poucos pontos não comuns a homens e outros animais.

Parei no Tua perdendo a Alegria, mas também Ferradosa, Vargelos, Vesúvio, Freixo de Numão

E Pocinho, estação terminal de uma viagem que só pode acabar mal

Enquanto de braço dado aos cinco estrelas com Spa, shiatsu e nova cozinha de contaminação

Conviverem tugúrios de tristeza para onde não desejo que vá viver

Nem a minha vizinha que fala alto às quatro da manhã por skipe p’ró Brasil.

Publicidade empresarial

No Tua, mesmo em frente da estação, o Calça Curta põe-te na mesa só coisas boas, do pão às azeitonas passando pelo tinto da casa. Tive pena de, após os filetes de polvo e as costeletas de borrego, não ter tido espaço para mais nada, à parte o café que até esse é bom. Enquanto durarem os trabalhos da barragem, aconselho mudem o nome para Calça Comprida, para satisfazerem a boa centena de comensais, nacionais e estrangeiros, que vi entrar para almoçar e sair com ar beato.

Não vi o Douro no Cachão da Valeira que engoliu o namorado da Dona Antónia

Um tal de escocês, Barão e de Forrester, Joseph James de seu nome

Fechei os olhos e vi-o a debater-se e a gritar por ela, my love, my love…

Ou pelo Vinho do Porto que nunca mais lhe passaria

Por aquela garganta que só servia agora para entrar  água.

E tive medo de estar ali sozinho sem a única bóia que me salvaria

A tua, em caso de naufrágio, derrocada, tornado ou pior desgraça.

Mas isso já é uma outra história (de amor foi a da semana passada)

Que de Tua tem tudo, de Minho não tendo nada.

Abraço.

Lisboa, 12 de Novembro de 2015
Octávio Santos

História de amor e de raivas, com interrogações legítimas, tocadora de marimbas (anjo ou demónio a desviá-lo?), concatenamentos pós-Rego, tiradas filosóficas de trazer por casa, golpe audaz de jovem enamorado acabado no nevoeiro do Eco dos sonhos com cabriolet a afastar-se em fade out. Helena e Páris, ou Dante e Beatriz com final feliz.

Caminhava já há uma boa meia hora com aquele passo largo e ritmado que a sua ainda jovem idade permitia. Com a cabeça carregada de raivas e interrogações, e uma única certeza: hoje iria tirá-la, ou roubá-la, que importância tinha, daquele sorvedouro de areias movediças em que se debatia na ânsia de ter uma vida, se é que àquilo se podia chamar vida. Só ele sabia quanto lhe custou subir para cima daquela pilha de livros, para chegar à aldraba da porta do seu coração. Ao descer a Rua da Beneficência não deixava de remoer aquela frase do Papa Francisco “enquanto não houver comida para todos não haverá paz para ninguém”, como se fosse um velho de ideias fixas, ou talvez lhe agradasse sentir-se velho para não achar ridículo o amor que sentia por aquela que de anos já o tinha ultrapassado há muito.

Tinha visto na televisão, na véspera, o sorriso escarninho do VPM e a jaqueta florida da Senhora Ministra, dois que de alimentação entendem, e de tanto repetirem o tema dele sobrevivem, ele nos mercados, ela nos portos de pesca, na tomada de posse, em ambiente de velório, de um moribundo à espera de um milagre de Nossa Senhora do Rato. Que poderá vir a acontecer neste país de Fátima e de Jesus. A raiva que lhe apressava o passo era a de pensar que, por um terço de quanto o prisioneiro do 44, agora livre no 33, terá de pagar por fuga ao fisco (dizem, que nestas coisas sou muito cuidadoso), tínhamos perdido 21,5 milhões de likes em Milão, os quais em vez de irem para o pastel de nata ou para o Vinho do Porto, se dividiram entre a moamba, o ceviche, o vatapá, escorpiões fritos e minhocas gratinadas, o perú e o hambúrguer, a paella, o goulash, a raclette e o smörgasbord, para não alargar a lista às iguarias dos 140 países que lá estiveram, incluindo as nepalesas, que até essas não faltaram apesar do terremoto. As interrogações que o faziam abrandar eram também elas filhas do mesmo tema: Porque é que no País das Maravilhas ninguém ouviu falar da Carta de Milão, documento de empenho e esperança e herança do tema da EXPO 2015: “Alimentar o Planeta/Energia para a Vida”? Não estivemos lá porque havia muito mais para além do negócio? Quanto valem 21,5 milhões de likes? Será que o nosso lixo poderia ser luxo para outros?

 

E, ora abrandando, ora estugando o passo, foi-se chegando ao monstro sobrelevado que tomou o lugar da passagem de nível do Rego, subiu os degraus de ferro de dois em dois e, ao chegar ao lado de cá, deu de caras com uma jovem sentada no chão a tocar marimbas. Parou a olhar e a ouvir, eram lindas, ela e a música, não se atrevendo sequer a pensar deixar uma moeda no chapéu de coco andino que, por terra, estava ainda vazio. Como vazia ficou também a sua cabeça que, esquecendo raivas e interrogações, se deixou levar pela beleza que, no dizer de Dostoiévsky, um dia salvará o mundo, sentou-se ao lado da jovem e, esquecendo momentaneamente o motivo que o fizera passar por ali àquela hora, apeteceu-lhe ficar naquela terra de ninguém, entre o Rego e o Bairro Santos, a aprender a tocar marimbas com ela que, parando de o fazer, levantou os olhos para ele e, com uma doçura infinita, lhe disse as palavras que tiveram nele o efeito de uma mola que o fez erguer e correr dali para fora: - Seria bom, mas não te esqueças ao que vais.

Recobrados os sentidos, e o sentido, afastou-se com aquela música nos ouvidos e lá foi palmilhando o caminho que o separava do seu objectivo e, afastadas de vez as ideias negativas, deu-lhe para encadear episódios e conceitos retirados “daquela pilha de livros” (concatena, Filho, concatena!), começando por incomodar Homero que, chocando-nos a nós modernos, põe Menelau, não só a felicitar Helena que o deixa, a ele e aos Filhos, para seguir o irresistível Páris, episódio que desencadeou a Guerra de Tróia, mas a exaltar a sua decisão, tudo isto numa absoluta ausência de revolta moral. Saltando de Homero (politeísta) para Dante (um só Deus), que situa no Inferno (Canto V, 2º Círculo) não apenas Dido e Eneias, Paolo e Francesca e Tristão e Isolda, mas também Helena e Páris, aqueles mesmos louvados por Homero pela boca de Menelau, todos “os que aos vícios da carne se entregavam, razão aos apetites submetendo”. E de Dante a Kant, verdadeiro articulador do radicalismo de Descartes, que afirmou que “se somos sujeitos auto-suficientes, então nenhuma lei,  senão aquela que damos a nós mesmos, pode determinar como devemos agir”, com cada sujeito a substituir Deus como ordenador do mundo, tudo isto corroborado por Sartre, já que a principal característica do existencialismo é a de atribuir ao Homem “ a total responsabilidade da sua existência”,  desmentindo assim Homero (outra vez ele) que é absolutamente convicto que quando Helena fugiu com Páris, o fez levada por Afrodite.  Daqui é fácil saltar para Melville que, um século depois de Kant e uma geração antes de Nietzsche, teve noção da crescente ameaça do niilismo, pondo na boca de Ismael, o narrador da fatídica viagem do Pequod (Escrevi um livro malévolo, mas sinto-me imaculado como um cordeiro, escreveu ao seu amigo Hawthorn), que “ O tecelão Deus tece; está ensurdecido pelo barulho do seu trabalho e não consegue ouvir nenhuma voz mortal; e nós, que contemplamos o tear, estamos ensurdecidos pelo seu besourar; e é somente quando nos afastamos que ouvimos os milhares de vozes que falam através dele (Moby Dick, pg. 481).” Teve, no entanto, a percepção que a recuperação dos deuses de Homero seria uma maneira de o superar: “ Se, no futuro, alguma nação altamente culta e poética voltar aos primórdios dos alegres e primaveris deuses da antiguidade, e os entronizar novamente no actual céu egoísta; na actual colina deserta; podeis ter a certeza que o grande cachalote seria elevado e reinaria no grandioso trono de Júpiter (Moby Dick, pg. 497).”

 

Chegado ao seu destino, bateu à porta e, na espera, começou a pensar nela voltando a Dante, que inspirou os chamados trovadores franceses a desenvolver uma nova maneira de entender o amor; não o desejo erótico grego nem a ágape cristã, mas um sentimento novo, o amor cortês ou romântico, que implicava “devoção total a uma pessoa que se tornava o centro da nossa vida”. Como Beatriz e foi para o génio florentino e Ofélia para todos os Pessoas que teve de aturar. Ou Helena e Páris? A porta abriu-se finalmente, ela encarou-o sem temor ou sentimentos de culpa, como se estivesse à sua espera, pegou-lhe na mão e levou-o até à sala de jantar, onde à volta da mesa posta estavam sentados o Marido e os Filhos, estes mais ou menos da sua idade. Espera, disse-lhe, e pegando na sopeira serviu cada prato, incluindo o seu próprio, sentou-se, formulou um firme “bom apetite” e todos comeram em silêncio perante aquele “convidado de pedra” que não podia ser outro que um emissário de poderes mais altos. Levantou-se então da mesa com um “volto já”, saiu a porta da sala e regressou com um casaco vestido e uma bolsa a tiracolo. Vai correr tudo bem, disse, mas não sei se, ou quando, voltarei; pegou-lhe novamente na mão e saíram de casa. No ascensor (sempre os ascensores), sem uma palavra, deu-lhe o beijo que, vivido dez andares, não esquecerá nunca mais.

Já na rua, entraram no carro que tinha ficado ali estacionado à espera que ela descesse, como prometido, e ele acordou com o barulho do fechar da porta, ficando meio estremunhado a olhar fixamente para o lugar vazio ao seu lado, a tentar perceber o que se tinha passado. Num gesto automático ligou o rádio que passava uma versão de “El Condor Pasa”, tudo marimbas e flauta de Pan, olhou para cima e pareceu-lhe  ver a sua sombra por detrás do nevoeiro (Eco, Eco, Eco, Eco…) das cortinas da janela da sala, a acenar-lhe com a mão um longo, lento, simples mas significativo Adeus.

Abraço.

 

Lisboa, 5 de Novembro de 2015

Octávio Santos