Sto. Agostinho, Eco, Lourenço, em rigorosa ordem alfabética, tudo misturado num caldeirão, como faziam os monges medievais, filmes sobre roubos, memórias com música, Pessoa com Gioconda, passado com presente, ensaios com anedotas sobre judeus e alentejanos, Nívea com Nutella.

Aprende-se sempre. Para tentar perceber alguma coisa fui ver o filme “A Queda de Wall Street” e lá pesquei mais alguma coisa da tramóia daquela dúzia de idiotas fechados, que o excessivo poder do dinheiro transformou, na ausência de autoridade, pela via verde da nossa ignorância, em bando de perigosos criminosos à solta. Os quais, afirma-se no filme, odeiam os poetas, que por seu lado, os detestam. Nesta conformidade, Umberto Eco foi o seu contrário (era também poeta), já que utilizou o máximo de autoridade, com o mínimo de poder, para nos tornar menos ignorantes. Filósofo, semiólogo, ensaísta, escritor, eu diria, um homem curioso que soube ler o mundo, interpretando-o para nos oferecer qualquer coisa nos antípodas daquilo que nos “deu” a freenança tão bem retratada no filme, isto é, a estrada justa para pensarmos e agirmos por nós próprios. E aqui volto às coincidências que ultimamente me atenazam, porque Eco viu durante anos, da janela do seu apartamento de Milão, onde viria a falecer, o Castelo Sforzesco, cenário daquilo que foi a sua exaltação, porque me parece redutivo e pífio chamar-lhe velório quando a música, por ele escolhida, foi o “Elogio da Loucura” de Arcangelo Corelli, música que ele próprio tocava na sua flauta ao serão com os amigos, muitos dos quais o vieram recordar. Gostaria muito de saber o que escreveria ele sobre este facto e em que termos o faria, ele que, para além de ser o grande mestre da interpretação dos sinais era senhor de uma ironia infinita.

Quando escrevi no título “Sto. Agostinho, Eco, Lourenço…” não tinha em mente qualquer ligação entre os três; tendo sido uma espécie de impulso, tenho agora de tecer a trama para não ter de o mudar ou para que o mesmo arrisque não fazer sentido, como para mim não faz sentido, na minha falta de saber, o título do último livro do mestre, acabado dois dias antes da sua morte (a), “Pape Sàtan Aleppo”. De Sto. Agostinho, pensando em Eco, saltaram-me logo ao caminho estas confissões do santo:

 “Quando ganhei mais coragem, afastei de mim aquele denso nevoeiro e convenci-me de que se deve acreditar mais nos que ensinam no que naqueles que mandam”.    

“Tudo o que for insuficiente ou excessivo, porque desprovido de medida, encontra-se submetido à indigência. A sabedoria é a medida da alma”.

De Eduardo Lourenço, que, se não fosse por mil outras coisas, teve o mérito de nos explicar os porquês de sermos como somos, fazendo com que um povo mais propenso a acreditar nas fáceis e aliciantes verdades das “Wall Street”, do dinheiro ou da grandeza, todas falsas, comece a considerar e a rever-se naquelas de Eco que, em Portugal, podem ser aquelas de Jorge de Sena ou José Augusto França, ressalto os dois textos abaixo:

“ Os portugueses vivem em permanente representação, tão obsessivo é neles o sentimento de fragilidade íntima inconsciente e a correspondente vontade de a compensar com o desejo de fazer boa figura, a título pessoal ou colectivo. A reserva e a modéstia que parecem constituir a nossa segunda natureza escondem na maioria de nós uma vontade de exibição que toca as raias da paranóia, exibição trágica, não aquela desinibida, que é característica de sociedades em que o abismo entre o que se é e o que se deve parecer não atinge o grau patológico que existe entre nós”. 

“Os portugueses não convivem entre si, como uma lenda tenaz o proclama, espiam-se, controlam-se uns aos outros; não dialogam, disputam-se, e a convivência é uma osmose do mesmo ao mesmo, sem enriquecimento mútuo, que nunca um português confessará que aprendeu alguma coisa de outro, a menos que seja pai ou mãe…”.

Estudioso da língua, questão que para ele continuava aberta, ousando classificar a escolha de Dante (língua toscana tornada italiana) como uma “confusa veleidade vanguardista”, dizia que na língua nada é inocente e tudo é política, até na pontuação: “A Itália é uma república fundada nas reticências” dizia, parodiando o artigo 1º da constituição “A Itália é uma república fundada no trabalho”. Por cá poderíamos dizer fundada na inveja e na falta de vergonha, e já não tanto no parece mal, porque parece que já tudo parece bem. Eco, que em jovem foi dirigente da acção católica e escolheu S. Tomás de Aquino para a sua tese, admitiu a sua “definitiva apostasia” de qualquer fé religiosa a começar por aquela católica, trocando a apologia do catolicismo por aquela do relativismo ateu. Não sabia, no entanto, explicar as razões da sua perda de fé: “Foi com se se interrompesse um circuito eléctrico”. Posso atrever-me a apontar-lhe uma incoerência quando afirma, referindo-se à morte, que “Para lá daquelas portas de bronze é o caos, a escuridão. Ou então o Nada, um deserto plano e desolado, sem fim”, declarando pouco tempo depois que “no além se poderia vir a entender com Jesus”. Não é obrigatório gostar de Eco, mas é uma pena não gostar de Eco, e isto foi-me sugerido por Eduardo Lourenço que disse sobre Pessoa:

“Uma pessoa não se pode fixar na ideia de que é obrigatório gostar de Pessoa. O Eça de Queirós tem uma página admirável sobre o homem que não gostava da Gioconda. O meu amigo Vasco Graça Moura é o homem que não gosta de Pessoa. Tal como a personagem de Eça não gostava da Gioconda. Não é obrigatório gostar da Gioconda. Mas é uma pena não gostar da Gioconda.”

A influência de Eco no pensamento ocidental nos últimos 50 anos foi talvez tão importante como a de Sto. Agostinho em todos os séculos anteriores, salvo as devidas proporções e por vias opostas. Sto. Agostinho declarou “lamentar em particular a sua aproximação inicial à filosofia pagã, a qual jamais pode levar o homem à verdade como faz o cristianismo”, enquanto Eco, já vimos acima, trocou a “Cidade de Deus” pela “Cidade dos Homens”. Dizia ele que “nós somos a nossa memória. Se alguém perde a memória torna-se um vegetal e deixa de ter alma. Mesmo do ponto de vista de um crente não penso que o inferno faça sentido se lá se chegar sem memória. O sofrimento consiste em recordar o mal que se fez". Sto. Agostinho no “Milagre da Memória” diz:

“Há imagens que acodem à mente facilmente e em sequência ordenada à medida que são chamadas, as primeiras cedendo lugar às seguintes, e desaparecem, para se apresentarem novamente quando eu quiser. É o que sucede quando conto alguma coisa de memória. Ali se conservam também, distintas em espécies, as sensações que aí penetram cada qual pela sua porta: a luz, as cores, as formas dos corpos, pelos olhos; toda a espécie de sons, pelos ouvidos; todos os odores, pelas narinas; todos os sabores, pela boca; enfim, pelo tacto de todo o corpo, o duro e o brando, o quente e o frio, o suave e o áspero, o pesado e o leve, quer intrínseco como extrínseco ao corpo. A memória armazena tudo isso em seus vastos recessos, em suas secretas e inefáveis sinuosidades, para lembrá-los e trazê-los à luz conforme a necessidade. Todas essas imagens entram na memória por suas respectivas portas, sendo ali armazenadas. Tudo isso eu guardo na minha memória, assim como o modo pelo qual o aprendi. Também guardo na memória as muitas argumentações infundadas que ouvi contra essas verdades. Essas objecções sem dúvida são falsas, mas não é falso recordá-las. E lembro-me de ter sabido distinguir entre essas verdades e os erros que se lhe opunham. Vejo agora que uma coisa é essa distinção, que faço hoje, e outra o recordar ter feito muitas vezes tal distinção, ao considerá-las. Lembro-me, portanto, de ter muitas vezes compreendido isso, e confio à memória o acto actual de distingui-las e compreendê-las, para me lembrar, mais tarde, de que hoje as compreendi. Lembro-me então de que me lembrei; e se mais tarde lembrar de que agora pude recordar estas coisas, será ainda por força da memória.”

Não é obrigatório gostar de Sto. Agostinho, mas é uma pena não gostar de Sto. Agostinho, diria Eduardo Lourenço que, a propósito de memória se distraiu de si para se recordar de coisas mais altas, senão leiam:

“Estive sempre ao lado da minha vida distraidamente longa. Nunca estive atento. Vendo bem, vivi em dois registos. Como se a vida real não me dissesse respeito. Sempre a fingir que não estava lá, para não estar onde estava. No fundo sou pouco sério.”

“Tenho uma grande memória do simbólico. O mundo real é o mundo da poesia e da ficção. Há um diálogo constante com o que leio ou li. Com os livros e as personagens. São a minha família secreta.”

De Umberto Eco, que no segundo ano do liceu fundou uma revista intitulada “Não tenho vontade de estudar” onde, para além das suas reflexões, metia os seus desenhos e caricaturas, escreveu Nuccio Ordine, professor de literatura italiana e filosofia: “O desaparecimento de Umberto Eco deixa um vazio que não se pode preencher. Agora ficamos mais sós sem Umberto, sem a sua amizade. O seu bom humor, e as suas anedotas contadas mesmo durante as ocasiões mais sérias e os eventos mais formais, vão fazer-nos falta, como nos vão fazer falta a sua auto ironia e os seus contundentes comentários sobre os desvios culturais e políticos.” E é pegando nas suas anedotas que quero acabar esta crónica. O seu amigo Moni Ovadia, actor, escritor, compositor e cantor italiano, nascido na Bulgária de pais hebreus sefarditas, foi um dos que falou na cerimónia de despedida de Umberto Eco no Castelo Sforzesco, tendo lembrado que a cada encontro trocavam entre si as últimas anedotas ouvidas, tendo mesmo contado a última que tanto tinha feito rir Umberto, e que não repito aqui por ser longa como todas as anedotas de judeus. Lembrei-me então, e porque Eco foi cremado, se por um bambúrrio da sorte o tivesse encontrado lhe teria contado aquela do alentejano que morre e a Mulher vai à loja que vende tudo da sua terreola, onde compra todas as embalagens de creme Nívea disponíveis nas prateleiras, o que espantou o tendeiro que não resistiu a perguntar-lhe: “ - Mas p’ra que raio é que quer tanto creme? - Ao que a recém viúva retorquiu: - É que o meu homem morreu e pediu para ser cremado!” Fico a imaginar o Eco a rir-se por trás da barba, que usava, dizia ele, para esconder a fealdade, e a dizer-me que no seu caso, já que era piemontês, seria cremado com Nutella!

Para acabar de maneira séria e não dizerem que levo tudo para a galhofa, lembro, a propósito do filme que fui ver, que Eco escreveu no seu ensaio “Construir o inimigo” : “Para manter o povo sob controlo, é necessário inventar constantemente inimigos, e pintá-los de maneira a inspirarem medo ou repugnância.”. No filme é dito expressamente que hoje os inimigos são “os pobrezinhos e os emigrantes”.

a)   Ao folhear a revista “L’Espresso” de 25/2, dei com isto na página 4: «A rubrica semanal “A Carteirinha de Minerva”, de Umberto Eco, não é publicada por uma indisposição do autor».

Abraço.

 

Lisboa, 3 de Março de 2016

Octávio Santos

 

P.S. - Já me tinha referido a Umberto Eco na minha crónica de 24/9/2015; hoje, após a sua morte, voltei ao mestre, mas o que deixei por escrever não pode ser guardado só para mim e, por isso, vai ser novamente objecto da(s) minha(s) próxima(s) crónica(s),  pedindo desde já desculpa pela monótona insistência.

Prometidos restos de Sanremo requentados, melhores de um dia para o outro tal qual os carapaus fritos, música e muito, muito, mais de um génio predestinado e brincadeira amarga à beira mar de um palhaço pobre com lágrimas.

Quando prometo cumpro, com excepções que confirmam a regra, e lembro-me de ter anunciado na crónica da semana passada que vos faria ver e ouvir os dois momentos altos do Festival de Sanremo 2016 que foram aqueles protagonizados pelo maestro Ezio Bosso - Meu Deus, como é possível! -, e pelo cómico siciliano Nino Frassica -  chora palhaço, chora… -, mas abro aqui um parêntese para me corrigir porque me recordo de vos ter dito que não ouvi novidades musicais no citado festival, mas ao escutar repetidamente a canção vencedora “Un giorno mi dirai”, muito bem interpretada pelo histórico complexo “I Stadio”, mudei de opinião - só os burros e políticos aparentados não o fazem – porque é um belo rock, com uma bela letra – a carta de um Pai a uma Filha – que nos faz pensar, emocionar e comover. Fecho o parêntese.

Voltando aos dois momentos que aqui vos deixo com a respectiva tradução, digo-vos que, tanto o momento de Ezio Bosso, incluindo a interpretação da sua composição  “Following a bird”,  como aquele  em que Nino Frassica nos diz o poema “A mare si gioca”, não podem deixar de vos fazer correr uma lagrimazita, e de provocar uma reflexão sobre os mistérios da vida que tantos tentam desvalorizar, ou mesmo destruir, sem razões válidas, mesmo que a alguns pareçam aparentes. Acrescento, no que toca ao maestro, tratar-se de alguém praticamente desconhecido no seu próprio país, com uma brilhante carreira feita entre Londres e Nova Iorque, que aceitou apresentar-se numa manifestação menor, em relação à sua  música, no que foi uma espécie de perdão à sua terra que nunca até agora lhe tinha dado nada, e só por isso foi admirável.  Quanto ao cómico, devo dizer que sendo ele, neste momento em Itália, o expoente máximo de uma comicidade surreal e non sense, consegue, como todos os grandes actores cómicos, dar um enorme dramatismo à sua interpretação, dramatismo esse suportado por poucos e essenciais gestos, perfeitas pausas e inflexões e expressões faciais que, sendo aquelas próprias da sua veia cómica, se suspendem no momento em que normalmente explodem em graça: único e sublime, como a música que acompanha o poema de Tony Conto. 

Seguem as traduções, seguramente com erros e omissões, para aqueles que não conseguirem captar tudo o que foi dito e recitado, e isto para memória futura, pois que, como afirmava Umberto Eco “ A memória está na alma”:

Ezio Bosso (com o apresentador Carlo Conti):

Carlo Conti: - Ezio, estás em Sanremo!

Ezio Bosso: - E o que é que faço aqui?

C.C.: - O que fazes? É a tua arte que te traz cá! Tu és famoso em todo o mundo, mas sei que quando eras pequeno a porteira da tua casa te dizia que um dia irias a Sanremo. É verdade?

E.B.: - Sim, já me lixaste!

C.C.: - Porque é que te lixei?

E.B.: - Porque penso naquela Senhora bonita que traduz tudo quando falo, porque agora estou emocionado e falo pior do que é costume… Devo fazer uma coisa que me faz estar bem: quando começo um concerto digo CIAO, é uma palavra belíssima, e aquela Senhora quando era rapazinho, todos os dias, eu andava ao Conservatório, me dizia: Espero ver-te em Sanremo… e eu respondia…não Senhora, eu não canto!!!! Não, não, quem sabe… talvez dissesse agora “eu tinha-te dito”.

C.C.: - O mundo tem necessidade de música?

E.B.: - Certo, porque a música somos nós, a música é uma riqueza que partilhamos, que aqueles que se nos aproximam nos ensinam que nós pomos as mãos mas a coisa mais importante que existe é escutar.

C.C.: - É verdade…é fundamental. Amanhã estará na Royal Opera House de Londres, e depois estreia um espectáculo no Royal Ballet com as suas músicas… . Sábado estará em Vilnius. Mas onde encontras toda esta energia?

E.B.: - A música é uma verdadeira magia, de facto sabem que não é por acaso que os maestros têm uma varinha como os magos. Pensa que a música me deu o dom da ubiquidade; a música que escrevi está em Londres, dirigida por um bravo maestro com o ballet mais importante do mundo ... junto com o da Scala ... e eu estou ali, tenho o dom da ubiquidade, a música é uma riqueza e sobretudo, como dizia o grande maestro Claudio Abbado, é a nossa verdadeira terra.

C.C.: - Há poucos meses saiu o teu último CD que é “A 12ª câmara” (a), porque, segundo uma antiga teoria, 12 são as câmaras da nossa vida.

E.B.: - Sim. Eu gostei… levo sempre um pouco de água ao meu moinho…

C.C.: - Claro, obviamente,  também eu gostei…

E.B.: - Mas, neste momento, nós os homens somos estranhos porque damos por adquiridas as coisas belas…

C.C.: - Estão ali…são belas…

E.B.: - As câmaras são uma coisa…inventámo-las nós, para nos protegermos, e demos-lhe nomes e então eu que às vezes… temo-las todos uma câmara que não nos agrada mas onde entramos. O nome original da canção era câmara, os trovadores não vendiam canções mas câmaras…como acontece neste momento…Então, a mim que gosto de bisbilhotar, explorar o que por vezes damos por adquirido, encontrei uma coisa belíssima, às vezes sucede… a santos e a cães… mas a todos, dentro e fora, uma câmara que é escura, que nos é fechada, é pequena… eu encontrei esta teoria que diz que nós não somos uma linha, mas somos 12 câmaras e na última, que não é a última ... porque tudo muda ...Recordemos a 1ª… porque quando nascemos não podemos recordar porque não vemos… mas ali recordamo-las e estamos prontos a recomeçar, e ali somos livres.

C.C.: - Quando chegaste disseste-me atrás do pano: És um louco por me teres convidado…  e eu estou feliz por ser um louco, mas mesmo feliz. Agora vais executar “Following a bird” que tem um significado especial, particular?

E.B.: - Sim. Gosto de a tocar, e faço só uma pequena parte desta peça, que para mim é importante e com que abro todos os meus concertos. Eu sou um desastre com os títulos, mas este é em inglês (porque assim pareço mais engraçadinho) porque “Seguir um passarinho” não era nada interessante, não é…

C.C. : - É, em inglês, “Following a bird” é muito melhor…

E.B. : - Então seguindo aquele passarinho que voava perdi-me e pus-me a raciocinar sobre a importância de perder-se para aprender a seguir; nós dizemos que perder-se é feio, mas não, porque perder os preconceitos, o medo, a dor, aproxima-nos e faz-nos andar em frente. Agora tentarei tocar… mas estou agitado.

C.C. : - “Following a Bird”, maestro Ezio Bosso! 

(Segue-se a execução, magnífica na sua simplicidade; não deixem de ver mesmo que tenham coisas mais importantes). 

C.C.: - Não só tocaste em Sanremo mas tiveste até uma standing ovation, não só ao artista mas também ao homem.

E.B.: - Posso dizer uma coisa: recordem sempre que a música, como a vida, só se pode fazer de uma maneira: juntos! CIAO!

C.C.: - Obrigado! EZIO BOSSO!

 

(a)  Em italiano “La 12ª stanza” que se pode traduzir, como fiz, por “câmara”, mas também quarto ou sala, e lembrei-me agora das “Casas do coração” de El Rei D. Duarte no “Leal Conselheiro”, e pergunto-me se não seria esta a melhor tradução.

 

Nino Frassica (com o apresentador Carlo Conti) (A):
 

Carlo Conti: - Qual a canção de Sanremo que te agradou mais?

Nino Frassica: - A canção de Sanremo que me agradou mais ainda não foi cantada.

C.C.: - E a cantará esta noite Nino Frassica. Melhor, afasto-me e anuncio com atenção: “No mar brinca-se”, de Tony Conto, dirige a orquestra o maestro Pinnuccio Pirazzoli, e aconselho-os a estarem com atenção a esta interpretação de Nino Frassica!

 

No mar brinca-se

No mar brinca-se!

Podem fazer-se castelos de areia

Pode-se estar debaixo do chapéu de sol

A fazer  palavras cruzadas

Pode-se jogar com as raquetes e a bola

Podem-se fazer voar papagaios

E pode-se escrever o próprio nome na areia.

 

No mar brinca-se!

Podem-se dar umas voltas num barquinho

Pegar no colchão e tomar banho com o menino

Podes pôr-lhe as braçadeiras, a máscara

E quando sai da água estarmos juntos

E brincar com ele, com a pá e o balde

Porque no mar brinca-se.

 

No mar brinca-se!

As gaivotas sabem-no

Por isso voam rente à água…e gritam

E depois sobem, sobem, altíssimo…

E fingem ser nuvens.

Os pescadores são seus amigos

E lançam-lhes peixes

E elas agradecem, enchendo de alegria branca

Os quadros, os céus, as águas, a vida.

 

No mar brinca-se, brincam todos!!!

Pode-se brincar ao jogo do barco

Sobem todos para um de borracha

Até o encher para lá do inverosímil

E quando aquele que guia o barco,

Aquele que comanda,

Dá ordem de se lançarem todos ao mar

Lançamo-nos ao mar

É um jogo.

 

Quando eu era jovem trabalhava

Na Guarda Costeira, em Lampedusa

Quantas coisas eu vi!

Uma vez durante uma patrulha

Vimos 366 golfinhos enredados nas redes,

Tinham fugido das águas de onde tinham nascido,

Talvez por fome,

Talvez porque havia uma guerra submarina entre os peixes,

Libertámo-los todos das redes

E vimo-los nadar velocíssimos,

Saltar fora de água, e seguir-nos…

Brincavam!!!!!!

 

No mar brinca-se, brinca-se!!!

Há meninos que brincam

A estarem imóveis com a cara na água

Sem respirar, porque sabem bem

Que está para chegar a mão forte do pai

Que os levantará e os fará brincar.

 

No mar brinca-se!

No mar brinca-se! (vozes de crianças)

 

C.C.: - Em Sanremo 2016, um grande Nino Frassica.

N.F.: - Obrigado. 
 

(A) Uma tarde destas estava a ouvir música no carro estacionado no parque dos Inválidos do Comércio, quando vi chegar voando, com palradeira estridente, um casal de periquitos de colar vermelho que poisou numa nespereira, e ali se pôs a comer nêsperas durante um bom quarto de hora. Fiquei a admirá-los e notei que os melros, rolas, pardais e outros pássaros que por ali andavam a encher o papo e a tratar das suas vidinhas, nem por um momento se insurgiram contra aqueles intrusos que, vindos sabe-se lá de onde, se banqueteavam tranquilos nas suas barbas.

Abraço.

Lisboa, 25 de Fevereiro de 2016

Octávio Santos

Sanremo (que não é santo) com suas flores e seus cantores, seus momentos altos (poucos) e baixos (muitos), intérpretes e beleza, emoções adiadas para a semana, poemas cantados e escritos, ousadias poéticas num templo de negócios e paixões assolapadas por mulheres de circo cantadas por um príncipe poeta e um palhaço pobre, triste e ratoneiro.

 e 

A semana passada foi semana de Sanremo e, como todos os amantes daquele que é, talvez,  o mais importante festival mundial de canções ligeiras, lá estive ao serão, colado ao ecrã do televisor de terça a sábado, 5 noites 5, a tentar ouvir as novidades em concurso, as guest stars, os cómicos de turno, as belezas que fazem obrigatoriamente de moldura ao apresentador, e a captar as tendências da moda, que até para isso o festival é montra.

Para não vos fazer perder muito tempo digo-vos já que grandes novidades musicais não houve, nem se esperavam, que o carrocel de famosos contou com Sir Elton John - real, magnífico mas claudicante -, a sua compatriota Ellie Goulding - nada de novo das margens do Tamisa -, o irlandês Hozier - muito agradável surpresa -, o franco-congolês Maître Gims - "rapeiro" africano suave -, Nicole Kidman - a beleza, a classe, a discrição -, os indígenas Laura Pausini - a pimba de sempre -, Eros Ramazzotti - o mitra de sempre -, e Elisa - o encantamento vocal e gestual -, todos vencedores de edições anteriores, e o maestro Ezio Bosso - meu Deus, como é possível! -, que protagonizou o momento mais emocionante da semana, tendo o outro momento alto sido obra de um dos cómicos, o siciliano Nino Frassica -  chora palhaço, chora… -; destes dois momentos dar-vos-ei conta na próxima semana, embora não tenha tido muito êxito a semana passada com a tentativa de vos obrigar a gostar do mesmo que eu, mas tentarei mais uma vez, só que hoje não,  para não arriscar perder-vos para sempre. Esquecia a beldade, que era romena, chama-se Mädälina Ghenea, foi a protagonista do último filme de Paolo Sorrentino,  “La Giovinneza” (Youth), em que contracenou com os cotas Michael Kaine e Harvey Keitel, trocou,  durante as cinco noites, vinte e cinco vezes de vestido,  e mereceu este comentário de um jornalista a quem perguntaram o que achava dela: - Não sei, é a primeira vez que a vejo vestida! Na minha modesta opinião - sou macho mas não exerço - esta Senhora vai ter um futuro brilhante porque, protagonizando um nu que não ofende, nem a ela nem ao espectador, chega ao ponto de não provocar ciúme às mulheres legítimas de quem a está a admirar, e a isto chama-se pureza.  Da moda desfilada, venceu o clássico e a simplicidade, com evidência para as não cores, e a boa nova do retorno do blusão de pele, p'ró menino e p'rá menina, não obrigatoriamente negro, agora que nós portugueses nos estávamos a desmamar depois de décadas de uso e abuso intensivo.

Acontece que, na ausência de novidades, as emoções canoras nos foram transmitidas pelos artistas em concurso, não quando debitaram os seus inéditos, mas quando cada um deu a sua interpretação de uma cover, e aqui, o jovem Lorenzo Fragola, 20 anos, regalou toda a gente com a, talvez, mais bela canção de amor jamais escrita, da autoria do romano Francesco De Gregori, dito “O Príncipe”, intitulada “La Donna Cannone”, da qual vos deixo a versão original, o seu texto em italiano e a minha tradução livre. Como vão compreender trata-se de um homem apaixonado por uma Mulher que no circo é disparada por um canhão, furando o tecto da tenda, o qual lhe transmite, cantando, com palavras inflamadas mas contidas, quanto é grande o seu amor por ela.

Assim, e para dar conteúdo a esta crónica, veio-me vontade de escrever também eu a letra de uma potencial canção de amor por outra das vedetas/vítimas do maior espectáculo do mundo: a Mulher alvo do lançador de facas. Como sabem preciso sempre de me apoiar em poetas verdadeiros para construir as minhas incipientes poesias e, mais uma coincidência, fui dar na minha crónica de 27/11/2014 com o poema “Homem à beira-mar”, de Sophia de Mello Breyner, o qual foi dito no Auditório da AICEP, pelo ex-colega Miguel Malheiro Garcia, na sessão “Abaixo o Mistério da Poesia”, que teve lugar em 17/11/2009, no âmbito do ciclo “Cultura no Auditório”. Pus então o poema de Sophia em cima da mesa à minha frente e decalquei, primeiro a quintilha, depois as quatro quadras e no fim a septilha, rima por rima, copiando mesmo, sem pudor nem vergonha, o primeiro verso, e deu isto, só esperando que não me queiram mal: 

A Noite dos Milagres ou A Mulher Alvo

Nada trazem consigo. As imagens que encontram…
 

Começa assim Sophia “Homens à beira-mar”

Não a mim, ao ver-te ali à mercê da pontaria

De quem, certo ou incerto, armas te lança

O teu amado corpo, gira na roda, à espera…

As lâminas que silvam ao fender o ar

As luzes do circo que as fazem brilhar

São imagens que fixam o meu medo

De não ser eu do acaso o dependente.

 Faz-se silêncio no venerável público

O artista faz seus olhos pequeninos

Cala-se a corneta, rolam os tambores

E eu só, ali a rezar p´las minhas dores.

 

Quando a faca sai da mão que quero certa

Entra-me vento no peito por janela aberta

Por onde o coração me escapa esbaforido

Que antes de sofrer  já tem muito sofrido.

 

Insuportável sentir-te a sorte incerta

Correr sobre a mesa o dado bailarino

Desejar tanto morrer mas estar alerta

Na ânsia que termine o meu tormento.

 

Quando o estalar das palmas diz que é fim

E começo a sonhar com o que aí vem

Que tu, já sem plumas, p’ra mim corres

Tu que em cada noite me mil vezes morres

Te aperto nos meus braços, oh! meu bem

Certo que será outra a minha pontaria

Não falhar o teu corpo, e aí está a magia!

Abraço.

Lisboa, 18 de Fevereiro de 2016

Octávio Santos